Semana Santa

A diferencia de la Navidad, Semana Santa me gusta.
Supongo que será porque me remite a una época muy querida de mi vida.
Un par de dias antes de Jueves Santo solía buscar en Fenoglio el huevo de Pascua más lindo y se lo compraba a mamá. Al llegar a casa lo escondia como si se tratara del misterio más grande y no veía la hora de dárselo.
Cuando llegaba el Domingo se lo entregaba y me quedaba mirando su rostro. Su sonrisa era como la de los niños, se apuraba a desarmar el moño gigante que tenía y luego de quitar el papel metalizado lo partía esperando encontrar las sorpresas que había adentro.
Era una ceremonia que se repetía año tras año pero nunca era igual y he fijado tanto esos momentos en mi memoria que cuando llega esta época hasta suelo recordar los aromas de aquellos días.
Porque aunque me digan que es imposible, para mi Semana Santa tiene el perfume de mi mamá, de aquel departamento tan bonito, de cada otoño que pasamos juntas y que parecía hecho a medida para las dos.
Hoy ya no compro ningún huevo de pascua pero todo lo demás sigue atravesando mi alma con la misma alegría de siempre.